青釉是春晨雾的碎片，

揉进陶土的肌理，

方盘像被岁月磨软的旧砖，

铺成稳稳的底色——

托着圆盘的圆，

像刚从晨露里捞出来的月亮，

带着青草的香，

带着风的凉。

釉边凝着窑火的余温，

焦褐是火的吻痕，

细裂纹是风的脚印，

每一道都藏着窑里的故事：

比如土在火里的呼吸，

比如釉在风里的流转，

比如匠人手作时，

落在陶土上的心跳。

盛一碗温粥，

米香漫过方盘的边，

圆盘里装着青菜，

叶子上还沾着晨露的光；

摆几颗青提，

紫黑色的皮映着青釉的绿，

像把夏天的风，

藏进了方寸之间。

茶烟绕着圆盘转，

像在和它说悄悄话：

说今天的云，

说昨天的雨，

说楼下的猫，

又偷喝了阳台的牛奶。

它不是博物馆里的展品，

是餐桌上的老伙计，

装着清晨的粥香，装着下午的水果，

装着和妈妈一起剥毛豆的午后，

装着和爸爸一起喝小酒的晚上。

日子就这样，在青釉里慢慢流

流成晨昏里的暖，流成餐桌上的诗，

流成每一个平凡的日子里，

都有的，淡淡的香。